Que este amor não me cegue nem me siga.

E de mim mesma nunca se aperceba.

Que me exclua do estar sendo perseguida

E do tormento

De só por ele me saber estar sendo.

Que o olhar não se perca nas tulipas

Pois formas tão perfeitas de beleza

Vêm do fulgor das trevas.

E o meu Senhor habita o rutilante escuro

De um suposto de heras em alto muro.

Que este amor só me faça descontente

E farta de fadigas. E de fragilidades tantas

Eu me faça pequena. E diminuta e tenra

Como só soem ser aranhas e formigas.

Que este amor só me veja de partida.

hilda hilst

Acordar

Acordo para dormir, tomo o meu despertar lento.
Sinto o meu destino em tudo aquilo
de que não posso ter medo.
Aprendo indo onde tenho de ir.
A Luz toma a Árvore; mas quem nos pode dizer agora?
O humilde verme sobe um degrau de vento
Acordo para dormir e tomo o meu despertar lento.
A Mãe Natureza tem outra coisa para fazer
para ti e para mim; então toma o ar vivo
e amorosamente aprende indo por onde ir.
Este tremer mantém-me estável. Eu deveria saber.
O que diminui é o sempre. E está perto.
Acordo para dormir e tomo o meu despertar lento.
Aprendo indo onde tenho de ir.

(Tradução inédita de Pedro Kashiba)

THEODORE ROETHKE 

O Pequeno Demiurgo

escrevo barco e uma quilha fende o vastíssimo mar
e as árvores crescem dos espaços enevoados
entre olhar e olhar movem-se
animais presos à terra com suas plumagens de ferro
e de orvalho de ouro quando a lua se eclipsa
comunicando-lhes o cio e a nómada alegria de viver

penso outono ou inverno
e o lume resinoso dos pinhais escorre sobre o rosto
sobre o corpo em tímidos gestos
eis o tempo
do capricórnio reduzido ao esconderijo tatuado
na asa mineral da ave em pleno vôo e digo nuvens
relâmpago erva águas
homem
movimento do susto oceanos sal exaustos corpos
transumantes paixões digo
e surge irrompe escorre ergue-se move-se vive
morre
mas não julguem ser trabalho simples nomear
arrumar e desordenar o mundo

para que não se apague esta trémula escrita
preciso do sonho e do pesadelo
da proximidade vertiginosa dos espelhos e
de pernoitar no fundo de mim com as mãos sujas
pelo árduo trabalho de construir os gestos exactos
da alegria que por descuido deus abandonou ao cansaço
no fim do sétimo dia

al berto

LABIRINTO OU ALGUNS LUGARES DO AMOR

.

O outono
por assim dizer
                   pois era verão
forrado de agulhas

a cal
rumorosa
do sol dos cardos

sem outras mãos que lentas barcas
vai-se aproximando a água

a nudez do vidro
a luz
a prumo dos mastros

os prados matinais
os pés
verdes quase

o brilho
das magnólias
apertado nos dentes

uma espécie de tumulto
as unhas
tão fatigadas dos dedos

o bosque abre-se beijo a beijo
                                        e é branco.

Eugénio de Andrade 

em Véspera da Água

CASA ABERTA

Os meus segredos gritam alto.

Não tenho necessidade de língua.

O meu coração oferece hospitalidade,

As minhas portas se abrem livremente.

Um épico dos olhos

O meu amor, sem qualquer fantasia.

As minhas verdades estão previstas,

Esta angústia auto-revelada.

Estou despido até aos ossos,

Com a nudez me escudo.

Visto-me a mim mesmo.

Conservo sóbrio o espírito.

A raiva permanecerá,

Os actos dirão a verdade

Em linguagem exacta e pura

Detenho a boca mentindo:

A fúria guia o meu grito mais claro

A uma agonia tonta.

(tradução inédita de Mário Carvalheira)

THEODORE ROETHKE 

BEBIDA

{aos resistentes deste blogue}

bebo onde existe sede.

a mão arrefece com o peso da cabeça.

este silêncio resgata palavras 

para além dos factos magros e esguios.

o meu sangue conhece o amor.

leio Östen Sjöstrand

lia Östen Sjöstrand há cinco minutos atrás.

alguém me chamou e tudo ficou diferente.

não digo que seja apenas este poema.

não é, claramente, apenas este poema.

bebo onde existe sede.

Sylvia Beirute

inédito

Sylvia Beirute é natural de Faro, Algarve, Portugal, e nasceu em 1984. Estuda cinema e teatro. Escreve poesia para mudar o {seu} mundo. É a favor do Acordo Ortográfico, na versão de 1945. Autora do blog http://sylviabeirute.blogspot.pt/.

Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.
Antes, o cotidiano era um pensar alturas
Buscando Aquele Outro decantado
Surdo à minha humana ladradura.
Visgo e suor, pois nunca se faziam.
Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo
Tomas-me o corpo. E que descanso me dás
Depois das lidas. Sonhei penhascos
Quando havia o jardim aqui ao lado.
Pensei subidas onde não havia rastros.
Extasiada, fodo contigo
Ao invés de ganir diante do Nada.

(Hilda Hilst, Do desejo, 1998)

Hilda Hilst (1930-2004) nasceu em Jaú, São Paulo, em 1930. Estudou direito no Largo São Francisco, na Universidade de São Paulo e publicou o primeiro livro em 1950. Ainda que seus primeiros trabalhos tenham chamado a atenção de um crítico como Sérgio Buarque de Holanda, ela passaria a reunir sua obra poética a partir do volume Roteiro do silêncio, de 1959. Entre seus trabalhos poéticos mais conhecidos, podemos mencionar os volumes Trovas de muito amor para um amado senhor (1961), Júbilo, memória, noviciado da paixão (1974), Da Morte. Odes mínimas (1980) e Cantares do Sem Nome e de Partidas(1995).

Foi ao fim da década de 60 e início da década de 70, no entanto, que Hilda Hilst transformou-se na escritora plural e versátil que faria dela uma das figuras mais produtivas da literatura brasileira das últimas décadas. Em dois anos, entre 1967 e 69, ela produz seus textos para o teatro. Em 1970, publica o primeiro trabalho em prosa, intituladoFluxo-Floema, que seria seguido por aquele que é um dos livros mais assombrosos do pós-guerra: Qadós (1973), além de A obscena senhora D (1982) e Com meus olhos de cão e outras novelas (1986).