LIBERDADE

Contigo,
Rebolo na erva dos prados,
Abraçando o sol ao meio dia.
Não importa a língua que falo,
Ou se a noite já baixou.
Canto árias,
Danço tangos e boleros
Pela terra acabada de lavrar.
Enfio-me nas florestas,
E brinco às escondidas com o lobo mau.

Contigo,
Como amoras silvestres,
E sujo a boca no sumo das laranjas.
Monto cavalos de espuma.
Cubro-me de lama
E banho-me em ribeiros cristalinos.
Ando descalça pelos campos de searas,
E peço à chuva que me molhe,
E às estrelas que mudem de lugar.

Contigo, 
Galgo montanhas
E sei de cor o nome das nuvens.
Atravesso tempestades e vendavais
E adormeço numa cama de musgo.
Deito-me nua ao luar,
E gozo o frio das geadas.
Contigo,
Acendo fogueiras no deserto,
E toco uma balada para o vento.

Contigo, 
Sou um pássaro com asas a crescer.

(Helena Figueiredo) 
in «Ao sabor da pele», 2009

Primeiros sintomas.

Já não éramos mais nós mesmos. Já não éramos mais que a lembrança de nós mesmos. Verticais de solidão. É isso que éramos.

Já não estávamos mais que perdidos no meio do nada – veja nossos corpos tão distantes e tão próximos.

Já não éramos – olhe para nós – mais que uma rachadura de ramo a ramo, a degenerescência de uma família que, em um século-fera, se perde, se distancia e não existe mais – veja o ar deixar de viver entre nós, veja até mesmo o ar deixar de viver.

Sozinhos, à frente e atrás, sozinhos, à direita e à esquerda, por todos os lados e cada vez mais sozinhos, já não estávamos mais que perdidos entre o hoje e o amanhã, e era preciso render-se à evidência: provavelmente não havia mais ninguém pensando em nós, e nossas palavras eram quimeras.

Já não éramos mais que centenas, em pé e eretos numa espera sem fim, o crepúsculo ou a aurora – difícil dizer – rodeados pelo eterno som de disparo do tempo que passa, e o medo e a angústia: desaparecer sem mesmo ter aparecido.

Na verdade, já não éramos mais que numerosos demais para podermos nos tocar e, à noite e de madrugada, nos falar inclinando nossos corpos para o lado, uns contra os outros. Suavemente, violentamente, amorosamente.

O escuro e a desconfiança cega, a desconfiança e o medo da fera, o medo e a umidade subindo do solo com os esporos escuros não germinados dos nossos desejos. Era aí onde vivíamos, e tínhamos tanto medo.

Vocês já não eram mais que tão melancólicos e tão pessimistas e limitados, riam de vez em quando alguns de nós. Mas nós não os escutávamos mais, claro.

Onde estava o vento? Onde a luz? Já não éramos mais nem o vento nem a luz. Não estávamos mais nem dentro do vento nem dentro da luz. 

Provavelmente houve – nesse lugar nulo – seres que tinham se emocionado, tinham rido ou chorado. Mas isso era um vocabulário antigo, a emoção, o riso e as lágrimas, que não entendíamos mais.

Já não estávamos mais que dentro do silêncio dos bosques a nos gritar, sem parar ou quase, que nos amamos, nos abraçamos, nos amamos e nos abraçamos, mas isso era uma manobra triste: não se passava mais grande coisa entre nós – veja o ar deixar de viver entre nós, veja até mesmo o ar deixar de viver, repetíamos sem fim.

Não iriam sobrar, no final, senão os vírus e as doenças para nos darem a ilusão de estarmos juntos? Não iria haver mais senão isso, como pontes ou passarelas entre nós? Era isso que pensávamos então, verticais de solidão. E espreitando como mortos de fome a chegada dos primeiros sintomas...

ANTOINE WAUTERS

(Tradução de Paula Glenadel e Lucia Chamarelli, publicada originalmente no quarto número impresso da Modo de Usar & Co., Rio de Janeiro: Berinjela/Artes Vertentes, 2013).

DELÍRIO

O desejo resolvido
A chama arrebatada
O prazer entreaberto
O delírio da palavra

Dou voz liberta aos sentidos
Tiro vendas, ponho o grito
Escrevo o corpo, mostro o gosto
Dou a ver o infinito

Maria Teresa Horta

Os Erros

A confusão a fraude os erros cometidos
A transparência perdida — o grito
Que não conseguiu atravessar o opaco
O limiar e o linear perdidos

Deverá tudo passar a ser passado
Como projecto falhado e abandonado
Como papel que se atira ao cesto
Como abismo fracasso não esperança
Ou poderemos enfrentar e superar
Recomeçar a partir da página em branco
Como escrita de poema obstinado?

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"

Vive o Dia de Hoje!

Não penses para amanhã. Não lembres o que foi de ontem. A memória teve o seu tempo quando foi tempo de alguma coisa durar. Mas tudo hoje é tão efémero. Mesmo o que se pensa para amanhã é para já ter sido, que é o que desejamos que seja logo que for. É o tempo de Deus que não tem futuro nem passado. Foi o que dele nós escolhemos no sonho do nosso absoluto. Não penses para amanhã na urgência de seres agora. Mesmo logo à tarde é muito tarde. Tudo o que és em ti para seres, vê se o és neste instante. Porque antes e depois tudo é morte e insensatez. Não esperes, sê agora. Lê os jornais. O futuro é o embrulho que fizeres com eles ou o papel urgente da retrete quando não houver outro.

Vergílio Ferreira, in "Escrever".

Eterno Retorno

Ventos te levam

desta terra fecunda,

para junto de tua mãe,

numa volta eterna

e circular, tu,

Rainha do céu e da terra.

Ficas em mim,

num perpetuar de sentidos,

valores,  

na simplicidade

e num lindo aconchego

de um abraço.

Silêncio para te chorar,

num grito mudo,

de aceitação natural...

a morte é certa,

mas o amor,

esse é eterno...

a.tereso

Encarar a Morte

É talvez sinal de prisão ao mundo dos fenómenos o terror e a dor ante a chegada da morte ou a serena mas entristecida resignação com que a fizeram os gregos uma doce irmã do sono; para o espírito liberto ela deve ser, como o som e a cor, falsa, exterior e passageira; não morre, para si próprio nem para nós, o que viveu para a ideia e pela ideia, não é mais existente, para o que se soube desprender da ilusão, o que lhe fere os ouvidos e os olhos do que o puro entender que apenas se lhe apresenta em pensamento; e tanto mais alto subiremos quando menos considerarmos a morte como um enigma ou um fantasma, quanto mais a olharmos como uma forma entre as formas. 

Agostinho da Silva, in 'Diário de Alcestes'