Projeto SAFIRA
Consciência sobre alimentação e saúde.

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É alimento, o amor
no linho do afeto.
E as ideias sonham asas
ao mínimo sopro
da "flaita".

Luís Maçarico

Às quatro já há luz...

Às quatro já há luz.
Os lírios, os narcisos, os jacintos
e as túlipas turcas, as de turbante vermelho,
já acordaram
e voltam-se para a luz.

Penso que dormes
só a setenta quilómetros daqui
e que não posso rodear-te
com os meus braços.

Östen Sjöstrand

Sou como você me vê.
Posso ser leve como uma brisa
ou forte como uma ventania,
Depende de quando
e como você me vê passar.

Clarice Lispector

momento de poesia

Se escrevo ou leio ou desenho ou pinto

logo me sinto tão atrasado

no que devo à eternidade,

que começo a empurrar p’ra diante o tempo

e empurro-o, empurro-o à bruta

como empurra um atrasado

até que cansado me julgo satisfeito.

(Tão gémeos são

a fadiga e a satisfação!)

Em troca, se vou por aí

sou tão inteligente a ver tudo o que não é comigo,

compreendo tão bem o que não me diz respeito,

sinto-me tão chefe do que está fora de mim,

dou conselhos tão bíblicos aos aflitos de uma aflição

que não a minha,

que, sinceramente, não sei qual é melhor:

se estar sozinho em casa a dar à manivela da vida,

se ir por ai e ser Rei de tudo o que não é meu.

almada negreiros

ACASO

Cada um que passa em nossa vida, passa sozinho, pois cada pessoa é única e nenhuma substitui outra.
Cada um que passa em nossa vida, passa sozinho, mas não vai só nem nos deixa sós. Leva um pouco de nós mesmos, deixa um pouco de si mesmo.
Há os que levam muito, mas há os que não levam nada.
Essa é a maior responsabilidade de nossa vida, e a prova de que duas almas não se encontram ao acaso.

Antoine de Saint-Exupéry

A Bicicleta pela Lua Dentro - Mãe, Mãe

A bicicleta pela lua dentro - mãe, mãe -

ouvi dizer toda a neve.

As árvores crescem nos satélites.

Que hei-de fazer senão sonhar

ao contrário quando novembro empunha -

mãe, mãe - as tellhas dos seus frutos?

As nuvens, aviões, mercúrio.

Novembro - mãe - com as suas praças

descascadas.

A neve sobre os frutos - filho, filho.

Janeiro com outono sonha então.

Canta nesse espanto - meu filho - os satélites

sonham pela lua dentro na sua bicicleta.

Ouvi dizer novembro.

As praças estão resplendentes.

As grandes letras descascadas: é novo o alfabeto.

Aviões passam no teu nome -

minha mãe, minha máquina -

mercúrio (ouvi dizer) está cheio de neve.

Avança, memória, com a tua bicicleta.

Sonhando, as árvores crescem ao contrário.

Apresento-te novembro: avião

limpo como um alfabeto. E as praças

dão a sua neve descascada.

Mãe, mãe — como janeiro resplende

nos satélites. Filho — é a tua memória.

E as letras estão em ti, abertas

pela neve dentro. Como árvores, aviões

sonham ao contrário.

As estátuas, de polvos na cabeça,

florescem com mercúrio.

Mãe — é o teu enxofre do mês de novembro,

é a neve avançando na sua bicicleta.

O alfabeto, a lua.

Começo a lembrar-me: eu peguei na paisagem.

Era pesada, ao colo, cheia de neve.

la dizendo o teu nome de janeiro.

Enxofre — mãe — era o teu nome.

As letras cresciam em torno da terra,

as telhas vergavam ao peso

do que me lembro. Começo a lembrar-me:

era o atum negro do teu nome,

nos meus braços como neve de janeiro.

Novembro — meu filho — quando se atira a flecha,

e as praças se descascam,

e os satélites avançam,

e na lua floresce o enxofre. Pegaste na paisagem

(eu vi): era pesada.

O meu nome, o alfabeto, enchia-a de laranjas.

Laranjas de pedra - mãe. Resplendentes,

estátuas negras no teu nome,

no meu colo.

Era a neve que nunca mais acabava.

Começo a lembrar-me: a bicicleta

vergava ao peso desse grande atum negro.

A praça descascava-se.

E eis o teu nome resplendente com as letras

ao contrário, sonhando

dentro de mim sem nunca mais acabar.

Eu vi. Os aviões abriam-se quando a lua

batia pelo ar fora.

Falávamos baixo. Os teus braços estavam cheios

do meu nome negro, e nunca mais

acabava de nevar.

Era novembro.

Janeiro: começo a lembrar-me. O mercúrio

crescendo com toda a força em volta

da terra. Mãe - se morreste, porque fazes

tanta força com os pés contra o teu nome,

no meu colo?

Eu ia lembrar-me: os satélites todos

resplendentes na praça. Era a neve.

Era o tempo descascado

sonhando com tanto peso no meu colo.

Ó mãe, atum negro —

ao contrário, ao contrário, com tanta força.

Era tudo uma máquina com as letras

lá dentro. E eu vinha cantando

com a minha paisagem negra pela neve.

E isso não acabava nunca mais pelo tempo

fora. Começo a lembrar-me.

Esqueci-te as barbatanas, teus olhos

de peixe, tua coluna

vertebral de peixe, tuas escamas. E vinha

cantando na neve que nunca mais

acabava.

O teu nome negro com tanta força —

minha mãe.

Os satélites e as praças. E novembro

avançando em janeiro com seus frutos

destelhados ao colo. As

estátuas, e eu sonhando, sonhando.

Ao contrário tão morta — minha mãe —

com tanta força, e nunca

— mãe — nunca mais acabava pelo tempo fora.

Herberto Helder, in 'Poemas Completos'